(David Aniñir – Santiago)
Yo no puedo dormir así.
Ningún sueño me quiere habitar.
En: Aniñir, David. Haykuche. Segunda Bienal de Arte Indígena. Santiago de Chile, 2008.
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viernes, 1 de julio de 2011
MALEN
(David Aniñir – Santiago)
Has despertado Malen
entre azufre y azúcar
tomas la tierra
con tus manos
y tus dedos
adquieren
forma
de raíces.
Has despertado.
Aún es de noche
(la luna es una placenta de estrellas)
En: Aniñir, David. Haykuche. Segunda Bienal de Arte Indígena. Santiago de Chile, 2008.
Has despertado Malen
entre azufre y azúcar
tomas la tierra
con tus manos
y tus dedos
adquieren
forma
de raíces.
Has despertado.
Aún es de noche
(la luna es una placenta de estrellas)
En: Aniñir, David. Haykuche. Segunda Bienal de Arte Indígena. Santiago de Chile, 2008.
MAPURBE
(David Aniñir – Santiago)
Somos mapuche de hormigón
Debajo del asfalto duerme nuestra madre
Explotada por un cabrón.
Nacimos en la mierdopolis por culpa del buitre cantor
Nacimos en panaderías para que nos coma la maldición.
Somos hijos de lavanderas, panaderos, feriantes y ambulantes
Somos de los que quedamos en pocas partes.
El mercado de la mano de obra
Obra nuestras vidas
Y nos cobra.
Madre, vieja mapuche, exiliada de la historia
Hija de mi pueblo amable
Desde el sur llegaste a parirnos
Un circuito eléctrico rajó tu vientre
Y así nacimos gritándole a los miserables
Marri chi weu!!!!
En lenguaje lactante.
Padre, escondiendo tu pena de tierra tras el licor
Caminaste las mañanas heladas enfriándote el sudor.
Somos hijos de los hijos de los hijos
Somos los nietos de Lautaro tomando la micro
Para servirle a los ricos
Somos parientes del sol y del trueno
Lloviendo sobre la tierra apuñalada.
La lágrima negra del Mapocho
Nos acompañó por siempre
En este santiagoniko wekufe maloliente.
En: Aniñir, David. Mapurbe. Editorial Lord Carter (la Lle’a). Santiago de Chile, 2005.
Somos mapuche de hormigón
Debajo del asfalto duerme nuestra madre
Explotada por un cabrón.
Nacimos en la mierdopolis por culpa del buitre cantor
Nacimos en panaderías para que nos coma la maldición.
Somos hijos de lavanderas, panaderos, feriantes y ambulantes
Somos de los que quedamos en pocas partes.
El mercado de la mano de obra
Obra nuestras vidas
Y nos cobra.
Madre, vieja mapuche, exiliada de la historia
Hija de mi pueblo amable
Desde el sur llegaste a parirnos
Un circuito eléctrico rajó tu vientre
Y así nacimos gritándole a los miserables
Marri chi weu!!!!
En lenguaje lactante.
Padre, escondiendo tu pena de tierra tras el licor
Caminaste las mañanas heladas enfriándote el sudor.
Somos hijos de los hijos de los hijos
Somos los nietos de Lautaro tomando la micro
Para servirle a los ricos
Somos parientes del sol y del trueno
Lloviendo sobre la tierra apuñalada.
La lágrima negra del Mapocho
Nos acompañó por siempre
En este santiagoniko wekufe maloliente.
En: Aniñir, David. Mapurbe. Editorial Lord Carter (la Lle’a). Santiago de Chile, 2005.
jueves, 3 de diciembre de 2009
SIN TÍTULO
(David Aniñir – Santiago)
Las voces de la tierra se comunican
con el corazón escuchamos
y olemos sus palabras…
nuestros pies besan la tierra.
(Versión en mapuzugun de Lafquen Painemilla)
Aukin tañi mapu denun
fey piuke meu allkvtuaiñ ka
nvmun tamun dugun
xafwun meu Mapu tañi Namur meu.
Las voces de la tierra se comunican
con el corazón escuchamos
y olemos sus palabras…
nuestros pies besan la tierra.
(Versión en mapuzugun de Lafquen Painemilla)
Aukin tañi mapu denun
fey piuke meu allkvtuaiñ ka
nvmun tamun dugun
xafwun meu Mapu tañi Namur meu.
En: Aniñir, David. Haykuche. 2ª Bienal de Arte Indígena, 2008.
Imagen: Hombres arando (Saltapura)
Fotografía: Erwin Quintupill
lunes, 31 de agosto de 2009
ARTE PEÓTICA
(David Aniñir – Santiago)
Quién pagará el arriendo de esa pieza porteña
donde sus ventanales antiguos dieron una vez al mar?
Quién valorará estos espacios
donde renacieron la poesía aleteando
sobre esa musa her-musa?
Nadie, señoras y señores, quitados de bulla!
Los miserables orígenes de la poesía son desconocidos
en escritorios, editoriales, bibliotecas;
los orígenes de este arte,
desarte
o desastre
son inmundos.
Siendo así
y a pesar de los desiertos
las flores silvestres seguirán creciendo en tu tierra
y en todas partes
para escribir con los nervios llenos,
succionando tinta
néctar para endulzar los versos,
besos
y voces al vacío.
El poema,
estado de sublime conciencia,
post estado de descomposición,
engaño corporal en su máxima esencia,
escritural acción torturando el silencio,
asesinato innato del espacio vacío
al abismo del poema.
El poema a la vena entra
alterando las pulsaciones x minuto x hora
x día x noche
x vida x muerte.
El poema a la vena entra por el pasaje
envenando la piel que nos cubre el alma,
licuando cual pulso apuntando con la 9 milímetros,
bajando y subiendo temperaturas temperamentos y tempestades.
Entiendo la poesía no como el ave sino como el vuelo
(a las aves no me las toquen más en virtud aérea, oh Poetas),
entiendo las cicatrices envueltas de poesía blanca y roja
escurriendo las hemorragias amarillentas y pus del pecho,
embelleciendo el temple del REO sangrando IRA,
enmudeciendo a los perros en las noches de luna llena.
Poesía sin IVA incluido
vía bono previsional
inseguros todos de su uso
desuso
o abuso.
Poesía pan nuestro de cada día,
es ahí no tener nada que echarle al pan
o nada con qué untar el alma
para alimentarnos en ella.
En: Huenún, Jaime. “20 poetas mapuche contemporáneos”. LOM Ediciones, 2003.
Quién pagará el arriendo de esa pieza porteña
donde sus ventanales antiguos dieron una vez al mar?
Quién valorará estos espacios
donde renacieron la poesía aleteando
sobre esa musa her-musa?
Nadie, señoras y señores, quitados de bulla!
Los miserables orígenes de la poesía son desconocidos
en escritorios, editoriales, bibliotecas;
los orígenes de este arte,
desarte
o desastre
son inmundos.
Siendo así
y a pesar de los desiertos
las flores silvestres seguirán creciendo en tu tierra
y en todas partes
para escribir con los nervios llenos,
succionando tinta
néctar para endulzar los versos,
besos
y voces al vacío.
El poema,
estado de sublime conciencia,
post estado de descomposición,
engaño corporal en su máxima esencia,
escritural acción torturando el silencio,
asesinato innato del espacio vacío
al abismo del poema.
El poema a la vena entra
alterando las pulsaciones x minuto x hora
x día x noche
x vida x muerte.
El poema a la vena entra por el pasaje
envenando la piel que nos cubre el alma,
licuando cual pulso apuntando con la 9 milímetros,
bajando y subiendo temperaturas temperamentos y tempestades.
Entiendo la poesía no como el ave sino como el vuelo
(a las aves no me las toquen más en virtud aérea, oh Poetas),
entiendo las cicatrices envueltas de poesía blanca y roja
escurriendo las hemorragias amarillentas y pus del pecho,
embelleciendo el temple del REO sangrando IRA,
enmudeciendo a los perros en las noches de luna llena.
Poesía sin IVA incluido
vía bono previsional
inseguros todos de su uso
desuso
o abuso.
Poesía pan nuestro de cada día,
es ahí no tener nada que echarle al pan
o nada con qué untar el alma
para alimentarnos en ella.
En: Huenún, Jaime. “20 poetas mapuche contemporáneos”. LOM Ediciones, 2003.
Imagen: Cantina
Fotografía: Erwin Quintupill. Lautaro, febrero 2008
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