(Erwin Quintupill-Saltapura)
¡Qué jodidos son los indios!
Cuando se salen del margen de los libros de historia
cuando se arrancan de las monedas
cuando habla su azulado corazón
conectado a la memoria de todos los tiempos.
06.01.17
lunes, 31 de agosto de 2020
SIN TÍTULO
martes, 25 de agosto de 2020
AÑIL
(María Cecilia Nahuelquin – Valparaíso)
A mi abuela Juana Cuyul
En el pantano había un claro,
claro de lavaza fina y espesa.
Como el engrudo que se hace
con agua limpia y harina gruesa.
Con las manitos arrugadas,
por encima del lodo,
sacaba lo que brotaba.
Era el añil,
negro escurridizo, el cual separaba
barrito negro que hilaba.
Las hojas verdes esperan
cocimiento de peta, maqui, pangue y arrayán,
las hojas del traumame y la sal.
Al hervor de horas
en lo caliente las hojas, lánguidas y cocidas,
hacen su retirada.
Mientras el añil
fino barrito oscuro,
enluta esta unión y se abraza al calor
para dejar el agua negra azulada.
Era lana de oveja que caía sobre
el candente “mejunje”,
de cercana ofrenda recogida
en remojo por tres días.
Decía la abuela
esperemos que el sol de señales,
tendida la dejaremos
así nunca se desteñirá
para después hacer en el telar
los chales encajonados
y grandes brezas frezás.
así teñía la lana mi abuela,
con sus manitos diestras y arrugadas.
En: Figueroa, Damsi. Poéticas mapuches: Lecturas interculturales
de la poesía mapuche actual. Tesis. Universidad de Concepción, 2017 pp. 207-208.
lunes, 17 de agosto de 2020
SOBREVIVIENTES
Crecimos bajo la sombra de la memoria que nos hablaba de malones wigka
Supimos de las casas y siembras quemadas
De hombres enfrentándose al despojo
De mujeres cabalgando furiosas
Los viejos y los pequeños huyeron a los bosques
Para buscar el sustento de los tallos nuevos
Y de las maderas envejecidas
Para llorar en silencio
Y guardar… y guardar la historia
Para que en los siglos posibles otros nuestros la conversen
Y se llenen el alma de valor
Se nos fue colmando el territorio de fantasmas de piel clara
La sangre fue absorbida por los suelos
En los cuatro espacios repartida
Las cruces infestaron los cuerpos sepultados
Y llenaron de papeles el corazón de los sobrevivientes
Pero, la memoria quedó levemente tocada
Intacta casi
Para derramarla en los tiempos venideros
Como la sangre de los que han de caer.
08.06.20
estoy leyendo mucho y... a lo lejos, escribo algo
tengo como tres proyectos de escritura en pausa
hay que estudiar/investigar para seguir
jueves, 25 de junio de 2020
OTRA DE ELLAS
(Erwin Quintupill-Saltapura)
Yo no sueño con arañas
Para pesar de algunos/as
No son mi pesadilla
Sí, mi ternura
Pequeñas, bajan desde el techo
Y se posan en mis brazos o en
otra parte de mi cuerpo
Ya, niña; déjese
Soy ñimikafe desde hace mucho
Búsquese otra extremidad en la
que instalarse
Mire que necesitamos muchos más
Ahora que nadie piensa que se me
pasmó la masculinidad
Porque es sólo resistencia
La porfía de la memoria que le
digo
La porfía de ser mapuche
Hombre del cosmos en su totalidad
Así es.
Ah?
Quiere contarme acerca de cómo
lograr el próximo diseño?
Déle!
Enrédame tus hilos a la piel…
13.11.19
SIN TÍTULO O ¡POR LA MADRE!
(Erwin Quintupill-Saltapura)
Ella llegó a mi vida cuando bajé
a la suya
Y a la de su compañero: mi padre.
No creo que haya requerido de un
ataque menopáusico
Para decidirse a por mí
Mi padre, tampoco
Ninguno de los dos
Simplemente, en algún recodo de
sus vidas aprendieron a amar
De un modo extraño
Diferente al desatado
Por los impulsos reproductivos
Abundantes en el extenso grupo
familiar
Abundantes, como cartas de cardo
en verano temprano
Hicieron de mi vida un juego
De mi madre recuerdo el aroma de
sus comidas
El de su delantal oliendo a
verduras cultivadas por ella
Sus manos sanadoras en mi vientre
Sus palabras firmes y serenas
llamándome a la cordura
Ahora que he vuelto para siempre
Lo mismo que cuando regresaba por
momentos
Suelo ir al cementerio
Sitio de mis juegos infantiles
Para hablar con ella y con él
Pues ambos partieron hace muchos
años ya
Me siento a su lado
Al de cualquiera
Y
Descanso
Pienso y
Sonrío
Ah! No llevo flores. No me gusta
cortarlas.
Para el día de los muertos
preparo flores de papel
Y nuestra cuota de vino
Voy a menudo, por gusto no más
Porque así los echo menos de
menos
Porque se afirma su ejemplo en mi
conciencia
Por eso, cuando anuncian el día
de la madre o el del padre…
Sí, el del comercio, ampliamente
publicitado
No voy
Claro que no…
Porque no voy a comercializar la
presencia más amada en mi existencia.
En resumen:
Así, como en Dictadura gritábamos
por las calles
En contra de la Constitución
Ahora digo que
Al día de la madre me lo paso por
la raja.
El día de la madre me lo paso por
la ra… ja!!
El día de la madre me lo paso por
la ra… ja!!
El día de la madre me lo paso por
la ra… ja!!
El-dí-a-de-la-madre-me-lo-paso-por-la-ra-ja!!
Aunque dudo que muchos/as de uds
vayan a sumarse a esta consigna y a esta práctica.
10.10.19
jueves, 18 de abril de 2019
martes, 27 de noviembre de 2018
SIN TÍTULO
(Erwin Quintupill-Saltapura)
Mi lengua madre no es la castellana
Mi lengua padre no es el castellano
Mapuzugun pigey ta ñi ñuke zugun
Mapuzugun pigey ta ñi caw zugun
Y escribo en castellano porque cuando nací
mi lengua madre y mi lengua padre estaban
prisioneros
Desde entonces, está siendo el tiempo de la
liberación
Por eso, hablamos campuria
por ahora.
04.08.18
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