PENSANDO EN JHONNY KARIKEO

(Pablo Ayenao – Temuco)

  

Toda esta noche voy a masticar balas, Jhonny Karikeo,

las acumularé en el estómago y las escupiré en tu nombre.

Mi vómito de acero romperá el silencio que dejó tu ausencia.

Porque tu tiempo se detuvo en la prisa de los que quedamos, Jhonny Karikeo,

observando el pavimento mientras hacemos acrobacias sobre la cuerda,

sobre la triste cuerda floja en que nos balanceamos.

Y quedamos muchos, Jhonny Karikeo,

sangrando tus heridas

esperando que la tormenta cambie de dirección

y se vuelque sobre los carceleros que quebraron tus días.

Es que tu nombre se adhiere a las venas, Jhonny Karikeo,

pero no nos cortamos las muñecas

sólo jugamos con los dedos

dibujando tu rostro en una botella de cerveza.

Somos los que orillamos el acantilado, Jhonny Karikeo,

gritando tu nombre

esperando que el eco retumbe sobre las montañas

para que en el aire permanezca la memoria de nuestros hermanos que se fueron

demasiado pronto.

Y porque honramos a nuestros muertos, Jhonny Karikeo,

bailamos en tu nombre

cantamos en tu nombre

nos emborrachamos en tu nombre

amamos en tu nombre

lloramos en tu nombre

por todo lo que no pudiste bailar

por todo lo que no pudiste cantar

por todo lo que no pudiste tomar

por todo lo que no pudiste amar

por todo lo que no pudiste llorar.

Te saquearon los huesos, Jhonny Karikeo,

te acallaron los sueños

te escamotearon el horizonte

te relegaron a la oscuridad

te amordazaron hasta el infinito.

Todos los días pienso en tu cuerpo, Jhonny Karikeo,

tu cuerpo golpeado, encarcelado, acallado, violentado, herido, mancillado.

"Fue una casualidad, no tenemos nada que ver en el asunto",

dicen ellos,

los que en Europa se compraron la corbata del progresismo

y cuando llegaron al poder se convirtieron en carceleros de baja estofa.

Esa corbata apretó tu cuello y se convirtió en una horca para tantos.

Y debo decir que poco me importa si te fuiste a la tierra del este,

si te encontraste con nuestros antepasados en el azul infinito, después de cruzar el rio,

si tu espíritu está rondando libre en el Wenu Mapu.

Eso no me quita la rabia.

Eso no me consuela.

Porque no hay alivio posible

cuando un muchacho de veintidós años muere en una Posta Pública

luego de ser golpeado hasta el hartazgo en una comisaría de Pudahuel.

La única alternativa que nos queda es recordarte, Jhonny Karikeo,

y en tu nombre

mañana saldré a bailar

me pintaré los labios con tu sangre

y repartiré besos toda la noche.

En: Ayenao, Pablo. Antes que el alba te sacuda el pavimento.